O.V.N.I. SOIT QUI MAL Y PENSE (Scène, 2016)

O.V.N.I.  SOIT  QUI  MAL  Y  PENSE  !

« Hé, Ho, Houston, we've got a problem !
Et même un 'blèm' de pro' : c'est un L.E.M.
Extra-terrestre et mêm' l'ixième !…:
On a rencontré le troisième
Type, sans avoir croisé, j'vous l'dis,
Les deux autres !… On paniqu', pardi !

Tu parl', ces machins-là, ça lasère :
C'est des petits hommes verts venus
De la planète rouge !… Oh, misère !…
Z'ont déjà bousillé l'avenue
R'en qu'en posant leurs suppositoires
Oui, à peine arrivés !… Ces E.T.
C'est des hittites, pas des titis !
Et nous, on a quoi ?… Des pétoires !
Quoi ?… Des vénusiens ?!… Vous voulez
Pas qu'j'aille aussi, leur fair' la demande
De leurs papiers, non ?!… Déboulez
Et mettez-les vous-mêm' à l'amende !…

Tous ces aliénés d'aliens
Ça a pas la fibre citoyenn' :
Nous faire « Mars attack » en septembre,
Quand on a la rentrée, i'nous chambrent !…
L'espace n'est pas qu'entre les maux :
Help, Houston, Help !… C'est pas que des mots ! »

CHANSON CHICHE (Scène, 2016)

CHANSON  CHICHE

Grande maison et belle voiture,
Je suis d'un homme la créature
Docile, servie avec droiture
Par des domestiques sans stature,
Ombres esclaves, caricatures,…
Je suis un objet, fourniture
Jetée aujourd'hui en pâture,
Qu'on changera une fois mature,
Si elle ose une conjecture
Ou si change, hélas, la conjoncture,….

Qu'est-ce qui est vrai quand on a tout

Ce que l'argent vous offre et donne ?

C'est l'amitié d'un gros toutou,

L'amour d'un chien qui tout pardonne,

N'attend rien, pas même un poutou !

Fleur de culture, toute en postures,
Reflet, simple image de capture :
Beauté, mutisme et désinvolture
Calculée, je suis une imposture 
Que l'on cajôle et que l'on triture
Dont un vieux beau paie les factures!
Tous les jours en villégiature,
Mangeant le caviar, d'aventure,
Comme d'aucuns la confiture
N'ayant de souci que ma vêture,
En grands noms de la Haute Couture,
Avec quel foulard ? Quelle ceinture ?
Chanel ou Dior ?… Quelle torture !
Et Cosmo' ou Elle pour lecture ?

Qu'est-ce qui est vrai quand on a tout

Ce que l'argent vous offre et donne ?

C'est l'amitié d'un gros toutou,

L'amour d'un chien qui tout pardonne,

N'attend rien, pas même un poutou !

Côté cerveau, j'suis pas un' pointure :
Dessous mes tentures et ma teinture,
Je regrette parfois ma roture,
De la vie la texture : ruptures
Questions, ennuis, soucis, fractures,…
Grande maison et belle voiture
Me font là belle et bonne clôture,
Me sont éternelle sépulture,
Et tout le reste est littérature,
Sotte argutie et fioritures…

Qu'est-ce qui est vrai quand on a tout

Ce que l'argent vous offre et donne ?

C'est l'amitié d'un gros toutou,

L'amour d'un chien qui tout pardonne,

N'attend rien, pas même un poutou !

EN ROUTE POUR… NOTRE BANC (Carte postale, 2016)

EN  ROUTE  POUR…  NOTRE  BANC

C'est un reposoir d'oiseaux las,

Et le meilleur observatoire

Du monde et de ses tralalas.

On y vient seul, l'œil en pétoire,

Causer, en veux-tu, en voilà,

Comme au prétoire,

Des inconnus passant par là, 

Pour l'auditoire.

On leur invente des histoires,

Aux vieux, aux jeunes, aux échalas,…

Venant sur notre territoire,

Et pour ça jamais raplaplas,

On les envoie au purgatoire

D'un mot qu'est glas,

D'une phrase jaculatoire…

Com' des prélats !

Sur le banc, pour tous, c'est notoire,

C'est tous les jours, soir de gala,

Des blablas fort jubilatoires 

Pour ces smalas !

JONGLEUR DE LUNE (Scène revisitée, 2016)

LE  JONGLEUR  DE  LUNE 

Le ciel, trop lourd, trop noir, se lézarde

Se zèbre d’un zigzag lumineux.

La soie lisse du soir, seule, hasarde

Un espoir encore tout en hardes :

Trouée étoilée et lune en creux.

La banquise, en reflets résineux,

Ici les reçoit, là les regarde.

Je mire aux nues la balle blafarde

Qui rend l’avenir moins charbonneux

Dans mon monde pourtant farineux.

J’en joue, j’en jouis et, mieux, vous la garde.

Depuis qu’on l’a foulée, cette lune

N’enchante plus. Et, pire, rimeurs

Ne la chantent plus, même à la brune.

 Pierrot et sa plume ont fui. Fortune

Est ailleurs que dessous sa lueur…

Parfois quelques chats y sont cueilleurs

d’Amours d’un soir, les chiens d’importunes

Rimes à leurs abois,… Oui, la lune

Que l’on ne regarde plus, se meurt…

Comme le rêve, miel sur les heurts,

Qui fuit jusqu’aux étoiles. Communes…

Posé sur ma calotte qui chauffe,

En habit, pieds au sol, nez au ciel,

Je jongle avec elle, l’apostrophe

Car moi, le vieux pingouin philosophe

On m’oublie : le monde industriel,

Où tout est fiel et superficiel,

Fait de ma glace qui fond l’étoffe

D’un avenir sans glaçon, limitrophe

Du bonheur, que, boulets bien réels,

La lune et moi gênons, juste ciel !

Le progrès n'aime pas l'apostrophe !

EN ROUTE POUR… UN CIEL D'AILLEURS & UN JOUR D 'HIER (Carte postale, 2016)

EN ROUTE POUR… UN  CIEL D'AILLEURS
 & UN JOUR D'HIER


C'était au temps des colonies,
Palétuviers et Tonkinoises
Sous un soleil sans agonie.
Nous avions quitté l'ardoise
Des toits et campagne paloise,…
Ces cieux bénis
Nous faisaient « dames » et sournoises,
Toute ironie.

Avec nos servantes chinoises,
Au temps de notre hégémonie
Les villageoises cherchaient noise
Pour fuir la monotonie
Des siestes, des insomnies,… 
Buvant l'armoise,
On est maîtresses sans déni : 
C'est nous qu'ils toisent !
Ici, la vie est harmonie,
Lasse et turquoise,
Où sont passées ces symphonies
Siamoises ?

EN ROUTE POUR… UN EXTRÊME-OCCIDENT (Carte postale, 2016)

EN ROUTE POUR… UN EXTRÊME-OCCIDENT

Même les poupées fanées pleurent
Le gâchis qu'on fit des geisha,
Les kimonos devenu leurres,…
Le passé fuit à pas de chat,
Les yakusi sont des pachas
Dans la demeure
Où le progrès, prêchi-prêcha,
Seul fait son beurre.

Les estampes sont à l'achat,
Les cerisiers se défleurent,
La minka vend à des shah
Et le thé se boit à pas d'heure
Sans que nulle soie ne t'effleure.
Pluie en crachats,
Où le cerisier se défleure
La pie percha…

Retrouver hier est gageure,
Aiguille et chas,
Quand tout n'est que gadgets, captcha,
Télé-achats,… !

EN ROUTE POUR… UNE LOVE STORY (carte postale, 2016)

EN  ROUTE  POUR…  UNE  LOVE  STORY

Ma vie se noie dans son regard

Au soleil corail de ses lèvres ;

Elle n'a rien d'une couguar

Qui ne sont que sens en fièvre.

Quitte à passer pour un mièvre,

Pour un ringard

La voir une heure me rend chèvre

Me fait hagard,…

Joyau sculpté par un orfèvre,

Près d'elle, moi qui suis sagard.

Le temps file comme un lièvre.

Faisant un palais d'un hangar,

Ses silences me sont égards

Tout en balévres ;

Sa voix, à moi simple smigard,

M'est genièvre…

Ma vie se noie dans son regard

Mort sur ses lèvres,

Joyau sculpté par un orfèvre,

C'est ma fièvre !

EN ROUTE POUR… LIRE (Carte postale, 2016)

EN  ROUTE  POUR…  LIRE

Prendre le temps de s'évader
De soi, de tout et puis du reste,
Grâce aux lignes pommadées
Où des mots dansent, lestes, prestes
Pour conter un récit agreste.
On m'a bradée,
Et la Vie me fut malepeste,
M'a tailladée…

Je vis de façon modeste,
Tête en friche, âme torsadée,…
Je fuis pour un temps le funeste,
Le banal qui m'a dégradée,…
Mon esprit peut, là, gambader,
Mes jours sont geste,
Les mots m'ont désembrigadée,
Sans rien farder…

Me voilà prête à arder,
Libérée des gestes
D'un quotidien à bazarder
Sans nulle sieste…

ABIGAËLLE (Carte postale, 2016)

ABIGAËLLE

Abigaëlle, sour de Gisèle et fille ds'Armelle, est une hirondelle aussi simple que belle ; d'une beauté irréelle comme celle du temps où les pucelles, blanches comme asphodèles, cachaient leur triste sourire et la douceur de leur regard, prude prudence, sous l’aile d’une ombrelle, aujourd’hui chose inhabituelle. C’est une donzelle essentielle, naturelle, de celles que les polichinelles de ruelles abordent en disant, salutation cette fois peu formelle, « Mademoiselle ».

Or Abigaëlle, étincelle de la bagatelle vénielle, un peu romanichelle, est plurielle, en rien un modèle ni une oiselle superficielle. Ce n’est pas une information confidentielle : elle est spirituelle mais ne joue pas du violoncelle ; les questions existentielles ne lui encombrent pas la tourelle. Non, ce n’est pas une intellectuelle c’est « une sexuelle ». Pire, jouvencelle sans jumelle, elle devient caractérielle si un atèle sans cervelle bêlant sur ses formes ou une brêle la croyant artificielle lui cherche, dans la nuit criminelle, querelle. Cette femelle le conduit en une sombre ruelle pour une rencontre sous la pluie torrentielle… Et qu’en Cybele on lui prépare sa stèle !

Mais la cruelle Abigaëlle, oiselle à aux voluptueuses mamelles comme ses sœurs virtuelles, qui joue si bien de la prunelle comme toutes celles à qui l’on doit la faute originelle est une mortelle passionnelle, amatrice des rencontres charnelles où la mortelle ne vous sera ni fraternelle ni maternelle. Pas de maquerelle, elle est libre et frêle rebelle et rêve, comme à sa communion solennelle, de ritournelles à son nom, de dîner aux chandelles et de vilanelles éternelles - aubade ou sérénade - à condition que celui qui lui joue de la vielle pour en faire sa compagne officielle ne la voit pas la sensuelle sauterelle en épouse fidèle. Elle ne se voit pas, elle, en continuelle bonne, à cuisiner des quenelles, à faire la vaisselle ou à vider la poubelle dans la venelle. Une vie d’aisance matérielle, elle le sait, ne peut être que conflictuelle où « Madame » finit par pleurer sur l’escabelle… La gabelle est chère à payer pour cette pulsionnelle !

EN ROUTE POUR… APRÈS L'APOCALYPSE (Carte postale, 2016)

EN  ROUTE  POUR…  APRÈS L'APOCALYPSE

Là, ici, plus rien n'est tendre.
De tout, ma foi, j'ai fait le tour.
Seul le silence est à entendre :
Il est sinistre sans détour ;
Tout pas est aller sans retour,
Ombre à attendre,
Mort et pestilence à l'entour,
Nerfs à retendre,…

Et le temps tend à se distendre ;
Avec des gravats pour atours
Le ville ne peut plus s'étendre
Vide, dans les ruines des tours.
Nous ne sommes que des contours
Donc vers quoi tendre ?
Nous sommes pour l'autre loup, vautour,…
Pourquoi s'étendre !

Alors, où et quand se détendre ?
Sur quel pourtour ?
Pourquoi à vivre encor' prétendre…
J'attends mon tour !