LES ROIS DE LA ROUTE (“Polaroïd”, 2017)

LES  ROIS  DE  LA  ROUTE

Nous sommes, amis, les rois de la route.

Des jaunes gens qui travaillons pour vous,

Que vous croisez matin sans voir, sans doute,

Et qui retardons tous vos rendez-vous,

Des quilles toujours au garde-à-vous

Que vous voudriez, d'un petit coup d'aile,

Jeter à bas car, là, on vous l'avoue

On les enverrait bien hors les ridelles

Nous aussi, ces rois chiants, voyez-vous,

Quand on roule sur la route avec vous.

L'AFFAISSÉ DU TROTTOIR ("Polaroïd”, 2017)

L'AFFAISSÉ  DU  TROTTOIR

Affalé là, je me tape la cloche ;

Je clabaude avec mon vieux clébard

Comme un cave qu'aurait un' quinte floche,

Heureux à trainer, faire des crobars

Des gens courant après leurs propres bobards.

Je n'ai même pas aux pieds de galoches.

Qu'importe : je ne suis pas un snobard.

La preuve ?… J'ai un gros sac pour valoche !

Je vous fais peur mais on a rien de loubards,

De galabards, de jobards ou de tubards…

EN AVANT, LES INSTRUMENTS À VENT ! (Acrylique sur bois, 2002)

EN  AVANT,  LES  INSTRUMENTS  À  VENT !

Sous un soleil d’automne pâle,

Au kiosque vert de Bel Air

Toutes les aspirations

de l’harmonie municipale

Ne manquent pas, sur ma foi, d’air

Mais plutôt d’inspiration.

Des airs connus dont tout le monde

Avait oublié le nom sont

Joués, un peu à bout de souffle,

Pour la foule de ce beau monde,

Endimanchée qui, grand frisson,

N’était pas venue. Qué’ mistoufle !

Alors on a mis en avant,

C’est un vœu du chef tout gonflé,

Fissa-fissa, sur l’avant-scène

Les filles aux instruments à vent :

Les cuivres qu’on fait ronfler

Et les bois aux accents obscènes.

Lâchant sa grosse caisse, Émile

Se ventile les feuilles au son

De ces becs si bien embouchés,

Comme le chaland - mis dans l’mille ! -

Qui là s’arrête à l’unisson

Et sur les filles vient loucher.

Et le passant qui  ne passe plus

S’aère l’esprit jusqu’à prendre

Un vent d’épouse époustouflée.

On applaudit, on bisse et plus,

À perdre haleine ou, las, à rendre

L’âme, l’cœur désemmitouflé…

Et tout ça avant que n’expire

Le son des instruments à vent

Que le chef tout essoufflé,

Sentant bien arrivé le pire,

Avait mis, ce jour, en avant…

La musique, quel camouflet !

AUPRÈS DE MA PLUME (Carte de vœux, janvier 2017, collection particulière)

AUPRÈS DE MA PLUME

D’après Auprès de mon arbre (G. Brassens)

J’ai jeté mon encre

Dans l’eau des ruisseaux,

Mon amie, mon ancre,

Dans un soubresaut.

Elle était ma vie, ma voix,

Un peu caustique, un peu brute,

Pour vous dir’ n’importe quoi

Mêm’ « casse-toi », « merde » ou… « flûte » !

J’suis maint’nant un cancre

Qui a perdu ses mots ;

Un idiot, un chancre,

Pire qu’un marmot

Depuis je n’écris plus rien,

Pas un vers, plus une ligne,

Une phrase de bien

Ni même un p’tit signe !

Auprès de ma plume,

Je vivais heureux :

J'aurais jamais dû reposer ma plume…

Auprès de ma plume,

J’étais bien, au mieux.

J'aurais jamais dû la quitter pour mieux…

J’suis plus poète,

Je n’ai pas le choix ;

Je suis Lisboète

Et bouffeur d’anchois.

Tout ça parce qu’ça a marché,

Qu’je leur ai pondu un livre

Que l’on s’est arraché

Qui me permet d’bien vivre !

J’vis comme un riche

Sans compter mes ronds.

J’ai la tête en friche,

Je suis un baron, 

J’ai perdu mon style et ma foi,

J’ai plus de cœur ni de tripes,

J’ai même plus les foies,

Je suis un pauv’ type !

Auprès de ma plume,

Je vivais heureux.

J'aurais jamais dû reposer ma plume…

Auprès de ma plume,

J’étais comme aux cieux ;

J'aurais jamais dû la quitter, Tudieu…

J’ai viré ma femme,

Ça c’est élégant

En vendant mon âme

À un mec fringant

Qui m’édit’ depuis un’ année

Plus qu’il médite, c’est sûr,

Et qui m’a banané

Comme un porteur de tonsur’.

Privé de compagne,

Mais perclus d’amies,

Bourré au champagne,

Et plus au demi,

J’vais de cocktails en soirées

Pour montrer, me fendr’ la gueule

Et puis pour me la beurrer

Com’ tous les singles !

Auprès de ma plume,

Je vivais heureux,

J'aurais jamais dû reposer ma plume…

Auprès de ma plume,

J’étais insoucieux ;

J'aurais jamais dû la quitter des yeux…

J’attends qu’la Camarde

Vienne à tout moment

Me r’tirer la garde

De tous mes diamants.

La solitude est un puits

Où, dans l’illusion d’ la course,

Je noie mes jours et mes nuits,

De l’aval jusqu’à la source.

J’attends la Camarde,

Et je n’en peux mais.

J’veux pas qu’elle musarde

Jusqu’au mois de mai,

Pour qu’on m’encens’ comme un dieu,

Moi qu’est con comme la lune :

Tu finis mal quand tu d’viens vieux

Avec tout’ ma thune !

Auprès de ma plume,

J’étais laborieux,

J'aurais jamais dû reposer ma plume…

Auprès de ma plume,

Je vivais heureux,

J'aurais jamais dû la quitter, Pardieu !…

RÉCITAL CHOPIN (Acrylique sur bois, 2002)

RÉCITAL  CHOPIN

Sonates guimauves ?

Les touches jouent, se nouent,…

Les doigts se font fauves

Et nous séduisent, nous,

Tombant juste et bien,

Invisibles liens

Dans l’air électrique

Qui vont adieu-va,

Strass et canevas…

Ainsi court le musique !

Sonates guimauves,

Sans pitié, ni tabou,

Les doigts saut’, se sauvent

Sur l’clavier, de bout en bout,

Tombent juste et bien,

Invincibles biens,

Trésors éclectiques

Que ces airs sans fin,

Jouant j’squ’à plus faim.

Et voilà qu’ils y repiquent…

Sonates guimauves,

Concertos à contre-temps,

Dans des halos mauves

Et des rais d’argent.

On joue du Chopin

Pour des bourgeois, des clampins,

Qu’ont payé d’avance

Le droit d’se montrer

Sans goûter aux traits

Et sons, tous  pleurs et souffrances.

Sonates guimauves ?

Les touches jouent, dénouent

Des doigts qui s’font fauves,

Cailloux, hiboux, genoux,…

Tombant juste et bien,

Habiles amphibiens.

Ils sont la musique

Qui réjouit le cœur

Et apaise les rancœurs,

Nous y rend amnésiques.

Sonates guimauves,

Nocturnes sans à-coups,…

Les doigts qu’étaient fauves

S’adoucissent d’un coup,

Tombent juste et bien,

Fissonn’ ô combien,

Et sur nos cœurs glissent,

Déglaçant la nuit.

Alors le temps s’enfuit,

Nos âmes en sont calices…

C'EST DU JAZZ ! (Carte de voeux, janvier 2017, collection personnelle)

C'EST  DU  JAZZ  !

Le silence, soudain noir,
Enrôle un tempo où trottent
Des pinceaux qui frôlent, frottent
Des peaux tendues dans le soir.
Puis la basse, grasse et classe,
En notes lasses prend place.
La rythmique se fait voir…

Ces deux-là sont potes,
Sans fric et sans dot,
Des fils de gargotes
Qui la jouent cool boat,
Détachant les notes.
Mais on a du jazz
En base qui gaze…
Oui, on a du jazz,
Sortant de sa case,
Sous nos becs de gaz.

Un piano jaillit du soir
Grelotte, égrenne ses sautes.
Ell’ flottent, flattent et fautent
Pour allumer l’air du soir.
La trompette, alerte, experte
Se joint, offerte, sans perte,
Au trio qu’on donne à voir…

Alors on sifflote,
Car ça devient hot
Et puis ça dépote,
Ni doigts, chère Loth,
Ni mains ne mégotent.
Là, on a du jazz
En phrases, en phases,
Oui, on a du jazz,
Nous sortant d’not’ vase,
Sous nos becs de gaz.

Embouchée par un grand Noir,
Nous jase une clarinette
Sans emphase, claire et nette ;
Elle brille dans le soir.
Quand le trombone se donne,
Coulisse à la bonne, et tonne…
Y’a à entendre et à voir !

Prolos ou népotes,
Deux-chevaux et yacht,
Ont la ‘zique en glotte :
 - “Bœuf”, “jam” ou bien “spot” -
La joie se sirote !
Car on a du jazz
Qui rase les nases,
Oui, on a du jazz,
Quel que soit son blaze,
Sous nos becs de gaz,
On a du jazz, jazz,…

JEU, SET & MATCH (Acrylique sur bois, 2002)

 JEU,  SET  &  MATCH

Ah, il le veut son tennis. Va, il l’aura !

Ce vieux beau qui nous joue les bravaches,

Il va voir ce que sont des vrais coups en vache,

Revers lifté, coup droit enrobé au ras

Du filet… Du grand art, c’est une cravache

Que ma raquette, ‘va devoir s’incliner

Le bon gros Tonton et plus la ramener.

Allez service. Ace. Tu as vu, le Babache

Comment le p’tit jeunot il te l’a mise, eh !

Ta grande forme, hélas, tu peux la remiser.

T’as aucune chance, vieille ganache !

Où elle est la ball’ ?!… Je vais l’atomiser

L’ancien champion qu’a la grosse tête.

En deux coups, je le renvoie chez lui, l’athlète !

La balle, enfin. Et, c’est à moi, le service !

Aïe, ça a craqué !… C’est quoi c’piège-là ?!

Je me suis juste baissé et voilà

Que mon dos est bloqué… Et l’autre écrevisse

S’fend la poire à ma grimace et mes houla !

Il est sans cœur, c’vieux con !… Je suis forfait,

Le voilà gagnant… et sans m’avoir défait !

VENT RÊCHE (Collage, 2016)

VENT  RÊCHE

L'aventure en devanture,
Ma ville ventrue a vent
De mon  envie de nature
En cette veille d'avent.

Les délateurs sont tous potes,
Pipelets aux contrevents,
Et la rumeur ventripote.
En causant comme au couvent.

La ville n'est qu'un mensonge :
Ici, le jour est la nuit,
Les filles, belles-de-nuit,
À mille artifices songent ;
Ces joies m'ennuient,…
Avant qu'on sonne minuit,
Le temps fuis et mon pas s’allonge.

On a le cœur en Nivôse
- Ventrebleu, point de ventrée ! -
L'esprit triste et en Ventôse
Dans leurs banales vautrées.

Mais dans cette vie je plonge.
Las, le jour comme la nuit,
Aimant les belles-de-nuit,
Grisé qu'elles s'allongent,
Sans envie mais sans ennui,…
On sonnera cent minuits,
Avant que n'y replonge.

Je ne serai plus docile,
Plus assez sage ou fervent,
Car la Raison me décille :
Je causerai haut. Souvent.

Mon âme au ciel se ventile
Il est engoulevent :
Ville, ventouse futile,
Je te fuis sans paravent.

VERS DES LENDEMAINS QUI DÉCHANTENT (Dessin à l'encre, 2002)

VERS  DES  LENDEMAINS  QUI  DÉCHANTENT

La masse, dans la rue, ne se défile pas.

Elle est foule en marche qui impose son pas,

Elle est tout le peuple, et non factions, fraction ou groupes,

Et dit qu'individus qu'on veut mettre à genoux

Pour que quelques-uns puissent encor' dire « nous »,

Ou au garde-à-vous peuvent devenir troupes

Renforçant, remparant notre démocratie

Que Ligues de tous poils et réacs' rétrogrades

Veulent jeter à bas, pour rester bien assis,

Sans craindre révolte ou espérer algarades

Qui feront taire toute protestation,

Discréditée dès lors par les cognes en action.

C'est la parade des dernières bravades,

L'agitation que l'on désapprouve ou qu'on bade.

La masse, dans la rue, ne se défile pas.

Tous ces mécontents, comme au temps de grand-papa,

Refusent bousculade ou, pire, reculade :

Manifestation et revendications,

Sont ici théorie avant explosion,

Impatience et colère sont cavalcade

Contre mascarades, oubli, mépris… La colonne

Des toujours debout ne veut plus ni maux ni mots ;

Cette légion ne veut pas qu'on lui tronçonne

Droits et acquis, qu'on la berne comme marmots ;

C'est un long cortège des troubles, ribambelle

Des rebelles, parade au ras de ces poubelles

Où on veut le mettre. Il démontre à tous, et là,

Qu'on ne résigne pas, que l'on n'est pas las.

EN AVANT, MON VAN ! (Collage, 2016)

EN  AVANT,  MON  VAN  !

Jamais vanné, c'est en van que je traverse
La vie et ma ville, sans vanterie.
Depuis mon vantail de Vanves sous la pluie qui verse
Jusqu'à la Vanoise et ses coquetiers
Je roule dans un doux parfum d'habitacle,
Vanille chimique, l'œil moins aux autos
Et à la route qu'aux vanneaux, mes potes,
Qui migrent eux aussi quand, là, ça les tâcle !

Jamais vanné, c'est en van que je traverse
La vie et ma ville, sans vanterie.
Avec ma Vanessa, d'un vannier  la gerce,
J'vais par venelles et rues d'une patrie
Urbaine me rêvant vil va-nu-pied
De Vanuatu, un songe léger comme
Un vol de vanesse, moi le sans-papier
Qu'on voit en vandale, en voleur de pommes,…