AU PIED DES MONTS
Cycle pyrénéen
Le ciel qu’incendiait le soleil,
Prend soudain un coup de sommeil
Sous le vieux tilleul de l’aïeule.
Le voilà visité de vents
Plus frais parfois, plus froid souvent ;
On dirait qu’il nous fait la gueule.
L’humble semis des cieux se strie,
Aux premières lueurs d’octobre,
De nues flétries, pétries de gris,
Et le beau temps nous la joue sobre
Sur les crêtes, dont se meurtrit
L’éventail, en jetant l’opprobre
Sur des humeurs soudain aigries.
L’horizon, oisive évasion
Hier est, aujourd’hui, conclusion
De jours moins longs que la nuit seule.
Le ciel bas, las, moule les monts
Et obscurcit jusqu’au piémont
D’où ont fuit les foins, balles, meules,…
L’automne atone refroidit
Les arbres dont les bras s’effeuillent,
Brunit les ballons rebondis
Où des tresses d’ombres se cueillent,
Éteint les vallons reverdis
Où, quoi que l’on dise ou veuille,
Se cache le cèpe blondi.
Et les collines harassées
Comme les monts embarrassés
N’allaiteront plus les étoiles.
Les rideaux emprisonneront
Des fenêtres où un vent poltron
Va, à nouveau, gonfler sa voile.
Au loin, bien des rochers rugueux
S’estompent en franges, en fange.
Je sais plus d’un ruisseau fougueux,
Dont la voix est celle des anges,
S’abreuvant aux chaos fongueux,
Sanglotant sur ce temps qui change,
Cet hiver qui en fait des gueux.
Le ciel de verrier, sans soleil,
Qui nous fit un été vermeil
N’est plus. La pluie, désormais seule,
Va battre à mort les contrevents,
Pleurant comme fille au couvent,
Jusqu’au retour de l’astre veule.
