PLUIE EN PLAINE (Acrylique sur bois, 22x15 cm, 2000)

PLUIE  EN  PLAINE 

Quand la pluie que j’épie picote en paix les plaines

Elle picore aussi et mes plaies et mes peines

Ses replis dans leurs plis d’un picot accompli

Quand elle pique sans réplique mon dépit

Et plie les épis qui sans répit la supplient

Alors qu’expire la toupie des utopies

Elle me multiplie et les plaies et les peines

Quand la pluie piquette les piquets sur les plaines

IKEBANA (Acrylique sur toile & collages, 96x81 cm, 2010)

IKEBANA

Graviers ratissés nets comme une table.

Magnolia étoilé au port princier.

Une cour murée où trônent érables,

Cèdres élancés et vieux cognassiers,…
Tout de spires simples ou suppliciées

Honshu s’offre en images d’Épinal

Et petits cailloux d’un blanc virginal.

Bonsaï torturé, bonzes tonsurés

Et la grâce d’une grue qui s’envole

Dans les stries des vents d’un ciel azuré.
Au midi d'un temple shinto qu'isolent

Cerisiers et pommiers en fleur, frivoles,

Honshu s’offre en images d’Épinal,

Onsen, saké et drapeau national.

Une maison fragile au toit gracile,

bois, bambou teinté et papier de riz.

Tatami et futon, la vie facile.
Sushis colorés, tofu difficile,

Paravents, estampes et noirs écrits,

Honshu s’offre en images d’Épinal

Dans un éblouissement matinal. 

Le Mont Fuji enneigé au lointain.

Cerf-volant aux calligraphies savantes,

Ombrelle et kimono, des filles au teint

De porcelaine jouent les suivantes,
De complexes origamis inventent.

Honshu s’offre en images d’Épinal

Loin de Tokyô au rythme infernal.

Genévrier, corète et chrysanthème.

Un dojo. Une pagode endormie

À l’ombre des geishas aux fards trop blêmes,
Des sumotoris aux si lourds emblêmes,

Du mikado,  des shoguns ennemis.

Honshu s’offre en images d’Épinal,

Japon doré désormais marginal.

Calame en main, il compose un haïku

Pour une mousmé aux yeux en amande,

Lui, le samouraï qui aime beaucoup
Drame nô et senryûs en guirlandes,

Roses bleues, ikebana de commande,…

Honshu s’offre en images d’Épinal,

Zen et gô jusqu’au tsunami final…

BROUILLARD SUR LES CRÊTES (Acrylique sur bois, 21x17 cm, 2000)

BROUILLARD  SUR  LES  CRÊTES

Cycle pyrénéen

  Pudique comme une vierge biblique, la brume embrouillée jette un voile mouillé et vaporeux sur une gorge nue offerte aux nues. Elle cache dans un coton uni et nébuleux un vallon profond et ses frondaisons fleurant les fruits de saison ; elle couvre d’un drap fluide et humide des ballons aux rondeurs provocantes et y perle doucement ses pleurs en rosée d’aurore.

  Dans la moiteur de la brume embuée de nuages, le relief semble dévoré par une onde blafarde qui esquisse et gomme ses courbes, estompe et aquarelle ses couleurs. Accrochée, elle écrête les sommets mamelonnés et transpire un ciel de sueur fraîche et pénétrante. Attachée, elle étête les crêtes discrètes et coiffe les pics effilés d’une chevelure filasse qu’emmêle le vent qui s’y mêle. Elle encapuchonne les monts d’écume immaculée et mouvante où se claquemurent les murmures et les fadaises d’un soleil affadi.

SCÈNES QUOTIDIENNES (Construction, 31x22x24,5 cm, 2008)

SCÈNES  QUOTIDIENNES

Derrière les façades prospères
Sereines et apprêtées

Entre voisins on se réprimande

Dans ce quartier si pépère

Il bougonne à la demande

L’bourgeois coupé des réalités

À chaque nouveau palier

On se hérisse on prend la mouche 

Chez tous les domiciliés

Ça crie ça peste ça escarmouche

Contre le temps et le chat

On chicane on se lâche on se fâche

On hurle on prêchi-prêcha

On s’échauffe on éclate on se clashe

Sans la moindre sympathie

On engueule qui se hérissonne 

Gourmande avec appétit

Sans jamais se soucier de personne

On cherche les plus petits 

Des poux entre époux sonnant des cloches

Conspuant et s’irritant

Dès qu’on n’en fait pas à sa caboche

On râle en se disputant

Avec sa femme lui chantant pouilles

Et l’enfant en fait les frais

Qui passe un savon au chien  fripouille

Au grand cœur qui s’en effraie

Derrière les façades prospères

Sereines et apprêtées

Il moralise agonit fustige

Dans ce quartier si pépère

Pour le moindre des litiges

L’bourgeois coupé des réalités

Sans vergogne ni façon

On s’encolère et on se querelle

Pour un retard un soupçon

On se chamaille on paille-poutrelle

Pour un regard un suçon

On se tance on maugrée aux fenêtres

Et aux portes l’on gémit

On grommelle avant de disparaître

Ou bien l’on blâme à demi

On pleure on geint on crosse on rouspète

Car de serments en sermons

Il faut que ça sorte tonne et pète

Que ça gueule à pleins poumons

Ici on gronde on bronche on ronchonne

On grogne on chipote là

Tempêtant quand l’escalier bouchonne

On risque le pugilat

Quand d’aventure on chapitre un gosse

Pour une oreille tirée

La semonce peut devenir grosse

L’apostrophe déchirer

Derrière la façade prospère

Sereine et bien apprêtée

On joue les censeurs on morigène

Dans ce quartier si pépère

Il proteste sans qu’ça gêne

L’bourgeois coupé des réalités

LES LUMIÈRES DE LA VILLE (Acrylique sur toile, 110x92 cm, 2008)

LES  LUMIÈRES  DE  LA  VILLE

J’ai fait ce rêve abracadabrantesque

Mais demain, sûr, je partirai là-bas,

Pour cette capitale gigantesque…

Qu’ai-je donc à espérer ici-bas

Hormis la misère qui vous abat ?

Je ne serai qu’un cul-terreux grotesque

Comme mes pères, qu’on dit “pittoresques” ;

Non, je ne veux pas vivre au bois dormant

Ni, à vingt ans, paraître un vieux de fresque.

Je vous dis que je veux vivre autrement !

Comme on part pour les terres barbaresques,

Sans débat ni combat, sans branle-bas,

Je fuis une besogne titanesque

Pour une caverne d’Ali Baba

Pour vivre en pacha, sans coup de tabac.

Je quitte un monde aux traditions livresques,

Condamné aux habitudes, ou presque,

Aux coutumes et à l’abaissement,

Pour des joies, des rires, des arabesques,…

Je vous dis que je veux vivre autrement !

Certains, avec des grimaces simiesques,

M’ont bien promis labeur, pleurs et coups bas

Et, bien pire, un avenir picaresque

Car un gueux ça garde toujours son bât ;:

« Sache que celui qui trop rêve en rabat

Ici, là-bas ou sous les cieux mauresques ! »

Fustigeant mes fantasmes romanesques

Tous les envieux m’ont dit, sans fondement,

Que l’usine, c’est un enfer dantesque…

Je vous dis que je veux vivre autrement !

Je laisse là tous ces bouseux burlesques

À leur peur de l’inconnu, des Tudesques,

À leur train-train vieillot, sans agrément,

À leurs mille maximes prud’hommesques

Car moi, je vous dis que je veux vivre autrement !

INTERROGATIONS (Acrylique sur papier, 21x15 cm, 2007)

INTERROGATIONS

Qu’y a-t-il ?

Que se passe-t-il ?

Je m’inquiète…

Comme une mauviette

Aux abois ;

Je reste sans voix.

La nuit quiète

En bruits sourds s’émiette…

Qu’y a-t-il ?

Que se passe-t-il ?

SANG PERSAN (Acrylique & collages sur toile, 96x81,5 cm, 2010)

SANG  PERSAN

À l’âge des poupées à deux roupies,

Au temps du toupet, au temps des toupies,

Shéhérazade, sans fanfaronnade

Petite fille modèle un peu fade,

Faisait ses nuits, sous le ciel assoupi

D’un de ces pays de l’Orient impie.

La belle enfant rieuse, astucieuse,

De nature curieuse et insoucieuse,

Qui parcourait vélins et parchemins,

Quand d’autres couraient moulins et chemins,

Ne fut jamais précieuse capricieuse,

Toujours pieuse, restant silencieuse.

Au temps dissipé qui fait les chipies,

Elle s’est échappée de ses utopies,

Shéhérazade, non pour des passades

Pour un satrape blasé en mal d’aubade

Passant ses nuits, sous un ciel rechampi,

Couleur d’ennui, à conter sans répit.

Conteuse laborieuse, judicieuse,

Voix mélodieuse et allure gracieuse,

En charmant le malin resté gamin

Du jour en déclin jusqu’au lendemain,

Elle l’arracha à sa folie furieuse,

Audacieuse, pas pour autant glorieuse.

Le vent a dissipé ce temps où tapis

Et canapés écoutaient, sans répit,

Shéhérazade, qu’un vieux roi maussade

Épousa, sans calcul et sans toquade,

Pour son bel esprit, lui, le Décrépi,

Sans autre prix, pour le bon et le pis.

SURFER, C'EST SURFAIT ! (Pastel à l'huile, 21x15 cm, 2005)

SURFER,  C’EST  SURFAIT  !

  Leur planche de salut pour la pêche à la morue, celle qui n’a rien dans le chou et encore moins de dessous, ils l’ont en main. Avec ce faix, ce bienfait parfait, ce sésame qui fait de l’effet, l’affaire est dans le sac… et le ressac. De toute façon, c’est un fait, les vagues sont toujours “trop” et les rouleaux jamais “assez”, alors, ils restent sur la plage pour commettre leurs méfaits.

  C’est donc l’errance au cœur des apparences pour ces coqs sans clocher, attifés comme des paons, branchés et brushés, encore à l’âge d’être mouchés. Ils font la grève pour traquer leurs proies à l’étal, loucher sans se faire doucher, bêcher les thons et dire leur fait aux planches à pain. C’est du surf, le gros du turf dans ce rucher pour riches débauchés, ce bûcher pour biches débâchées.

   Ainsi ces fauchés, aussi aisément défaits que refaits, doivent paraître pour être, nicher et plancher pour chevaucher… et s’empanacher de ce forfait !

THE BROWN CLOWN (Acrylique sur toile, 41x33 cm, 2006)

THE  BROWN  CLOWN

Tapi dans l’ombre du rideau,

Il songe à sa vie de ratages.

Un brin penaud. Un peu lourdaud.

Puis vient l’heure du maquillage

Pour compléter son habillage.

Son reflet le miroir effleure,

Pourtant, idiot de bas étage,

Le clown est triste, le clown pleure.

À la piste tournant le dos, 

Il entre, sourires en sillage.

Il croit oublier son fardeau,

Sous des lumières en balayage,

Ses soucis dessous son grimage.

Mais obligé de la male heure,

Au fond de son cœur au mouillage,

Le clown est triste, le clown pleure.

Il s’offre en cadeau aux badauds,

Et reçoit, aux bravos sans âge,

Plein de claques, force seaux d’eau.

Il fait rire d’un babillage,

Crier à ses enfantillages,

À ses grimaces et à ses leurres.

Mais dans ses yeux flotte un nuage ;

Le clown est triste, le clown pleure.

Ami, à ce remue-ménage

Toi qui t’es esclaffé sur l’heure,

Sais-tu combien le clown est triste, le clown pleure  ?