EN BUTÉE SUR LE BITUME (“Polaroïd”, 2017)

EN  BUTÉE  SUR  LE  BITUME

Couché dans un  monde qui vit debout,

Je ne plus suis rien ou si peu de choses

Au regard de ces hommes sans tabous

Qui voient dans cet état où je m'ankylose

Une âme à bout, des habits en gribou,…

Visage d'Apollon sur un corps de boue,

Ma vie est sans but, mes heures sans cause,

Je suis un oiseau de nuit, un hibou

Qui effraierait princes et marabouts,

Moi qui viens d'un pays de boubous.

LES PLEUREUSES (“Polaroïd”, 2017)

LES   PLEUREUSES

Défilé de femmes aux bien sombres âmes,

Cortège de larmes, douleurs et drames.

La jeune veuve, toute en blanc, bonne âme,

Attend, là, sans alarme qu'on la blâme

De n'être pas morte, comme une dame,

Dans le bûcher qui répand feu et flammes

Avec son époux décédé, un infâme

Joueur de coup de poings et de lame.

Cette mort, les us d'ici la réclament,

Noir sur blanc, au fil encré des calames…

ERRANCE ? (“Polaroïd”, 2017)

ERRANCE  ?

Que fais-je là et qu'est-ce que j'attends ?

À cette heure je ne saurais le dire…

J'espère que passe un bus ou le temps,

J'veux voir venir sans rien m'interdire.

Quoi ?… Qui ?… Je ne sais pas plus à vrai dire !

Peut-être qui ma gigolette attend

Arpentant elle aussi, t'as à redire ?,

Ce bout de bitume en excitant

Le badaud, le chaland que vont maudire

Les vertueuses aimant à médire.

L'ALCOOL (“Polaroïd“, 2017)

L'ALCOOL

L'alcool, verre à verre, m'allume la tête :

Il me fait oublier tous mes défauts,

Mes faiblesses et les autres casse-tête

Il me fait parler vrai et penser faux,

Ne voir en toi, saoule, que con et tettes

Jetant honte et pudeur aux oubliettes.

L'alcool, verre à verre, m'embrume la tête

Je marche comme allant à l'échafaud,

Zombie toujours à court d'un épithète,

La parole plus tranchante que faux,

Aimant comme le pitre des esthètes,

Agissant avec toi comme un zétète.

SONGEUSE (“Polaroïd”, 2017)

SONGEUSE

Comment, au soir, ne pas rester songeuse

Quand la ville qui ne dort ni se tait

Rend l'esprit gourd et l'âme courageuse

À qui ne vit qu'heures détricotées

Au fil de ces jours où il faut trotter.

Comment, au soir, ne pas rester songeuse

Quand certains ont le bitume pour taie,

Les néons pour couverture fangeuse

Et que je vais le haut talon flûtet,

Le tailleur ras, né de haute futaie.