EN ROUTE POUR… NEW-YORK
Balcons. Escaliers d’incendie.
Foules marchant moins qu’elles ne courent
Entre des autos qu’on maudit.
Des tours et des lignes concourent
À l’agitation que parcourent
Des sensations
De chasse à l’homme et laisser-courre.
Folle impression.
Soudain, blessé, il bondit
D’une arrière-cour où discourent
Les pas pressés de dégourdies
Sans qu’aucune ne le secoure.
Que fuit-il ?… Où faut-il qu’il coure ?
Exaltation.
Frisson. Peur. Et quoi qu’il encoure,
Pas d’compassion.
Témoin d’images qui accourent
- Stress et pression -
Ces visions, en rien, ne secourent
Spleen, dépressions,…
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