DANS LA DOUCEUR DU SOIR
La couleur rôde,
Se pose ou file par les rues.
Elle vit en fraude,
Sur le gris, le noir, fait verrue.
Elle a donc presque disparu
De ces cités au cœur bourru,
Où je maraude.
Rouge, émeraude,
Rose, Orange, Or,… sont des intrus !
Un peu pataudes,
Salies, passées, ces malotrues
Sont moins mortes qu’on ne l’a cru !
Ma cité aura, c'est couru,
Des joues plus chaudes…
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